Orgasme número 15

No os conozco. O sí, y dejé esa obsesión por el autoengaño, por evitar la depresión de rodearme de cualquiera, de esas que tendrían que estar bien lejos. La medicina sigue siendo el doctor y esos que han quedado a tantos kilómetros durante estos últimos tres años pero que siguen tan dentro de mí. Contarlos con los dedos de la mano me sigue relajando. Demasiado tiempo perdido, supongo. Y entre la propia niebla el mal escoger, o el escoger no del todo bien. Y siempre el lado izquierdo del cuerpo, lo femenino, lo supuestamente necesario. Una borra una vez tras otra su pasado reciente, el que vomitó en Internet. La otra intenta olvidar años pasados mientras planea repetir sus errores en los próximos meses. Las dos mienten en cada palabra. La de más allá pinta su infelicidad crónica con una alarmante falta de orgasmos. La del medio huye, sin saber que esta pegada a su limitada mente. La primera de todas se rodea de hijos, para ver si tanto llanto le impide pensar. No es un reparto de nada, es el lamento del que no sabe escoger, o del que escoge no del todo bien. La carta a los reyes magos es breve: una sola petición, una sola oportunidad más. Prometo aplicarme.